De Anjos

1

É lá que tramam os anjos!
Entre uma palavra e outra
No silêncio da intenção.

Ali, na dobra,
Onde uma gota d’água pousa
Sobre a textura da flor.

Onde soluça a criança
Na respiração do universo.

Lá tramam os anjos
No cantar e no dançar,
Em um suspiro, em um olhar, no gesto.

2

O que escrever agora,
Quando nada há a escrever?
Escrever a morte?
Mas se não se lê a morte,
O que fazer?

Talvez um anjo se debruce
Sobre o meu ombro
E saiba, em silêncio,
Tudo o que (não) dizer.

3

Pense na torre de Pisa,
Ereta
Em sua tortividade.
Mas nós é que somos tortos,
Em cada cidade.

O anjo de asa quebrada
Trás o sopro da perfeição.
Acalantos, depois preces,
Mantras, OM.
Pense na torre de Pisa,
Pense no som.

4

Algo se tece,
Os anjos tecem
Os bosques.

A folha descansa,
Ninguém fala,
O nevoeiro avança,
A vida pára.

5

O medo passa como um solfejo,
Um apelo,
Algo sutil
Que, se olhado,
Não tem nenhum medo.

Ah, que sob a neblina
-Na floresta mesma-
Úmida, in-penetrante –
Teu anjo te espera.

Seja folha, faça parte,
Seja seiva, portanto;
Seja terra.

6

É na fímbria,
Onde flui a impossibilidade
Velando toda possibilidade,
Que se pode vê-lo,
Porque, somente, sentido,
Pode-se tê-lo.

Um abraço envolvente
Que nos toma a alma;
Um mergulho intenso,
Além das palavras,
Em um lapso.

Entre o medo e a calma,
Na fímbria e na alma.

7

A minha vida é esta,
Outra não tenho para viver.
Sou único,
Como você.

Sou único em minha textura,
Nada me faz outro.
Como posso um outro viver?

Lin de Varga